Si la dríada te vasila... tu te callah y lo asimilah
Forjador de historias
11-nov-2025 02:04
#1
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La pequeña dríada  –Revolotea, mariposa, que el mundo se acaba. Vuela golondrina, el invierno se acerca. Árbol, da tus frutos aprisa, es hora de dormir otra temporada más. ¡Aprisa, aprisa, mis queridos amigos del bosque! Pues empieza a helar ya. ¡Id a vuestros nidos, a vuestras madrigueras y a vuestros hogares ya! Esperad calentitos bajo el arropo de la tierra, a qué venga de nuevo la primavera, ¡Dormid! Yo velaré, como cada invierno, ¡Partid y dejadme sola!... La dulce y joven dríada se acurruca entre las raíces al descubierto del viejo roble, atenta y vigilante. Para ver al invierno llegar, para ver a todo marchitarse y morir. Para luego despertar y resucitar, nuevo y diferente, pero en esencia, igual. Ve marchitar a cada pequeña flor que ha amado, a cada brizna de hierba que ha atesorado. Observa la lenta caída y la agonía de cada hoja, al desprenderse de las puntas de las ramas de cada uno de sus queridos árboles… Y a cada hoja que cae, una lágrima dulce le acompaña, cayendo a los pies de la pequeña dríada. Siente como el lento fluir de la savia va deteniéndose. Cómo la vida dormita, cómo la luz mengua sin tregua y cómo el cálido aliento del suelo se trastoca en Muerte, podredumbre y negrura. Y la dríada llora y sufre, maldice en su verde corazón al destino de las estaciones, el loco ritmo del ciclo de la vida. Solo anhela la alegría de la primavera, la calidez del verano e incluso la nostalgia que trae consigo el otoño. Entona angustiada y triste, cada año la misma canción: Duerme, duerme, se va el sol, Duerme, duerme, se va el sol, Cava a lo más profundo del suelo, Allí donde no llegue la nieve, Donde no hay frío ni llueve. Duerme, sueña e hiberna Que mañana viene la primavera, Volverán el calor La vida y el sol. Pero llega la mañana, con la escarcha, y aún queda mucho todavía para la primavera. Para la jauja y la alegría. Queda aún mucho, mi querida dríada. En el claro del bosque, al pie del viejo roble, el pequeño lago esta mañana está congelado. Su lisa superficie está dura y helada. La dríada siente un pesar a un más hondo en su verde corazón. –Hasta tú me abandonas. Tú, que das la vida, ahora la espalda me das. ¿También tienes sueño? ¿También me abandonas y me dejas sola hasta la primavera? Me quitas el consuelo de escuchar tu voz, el arrullo de tus aguas, el espejo donde encontrar la compañía de una misma. ¡No me dejes tú también! No te pares. ¡Muévete, fluye! No me dejes sola con el viento y la nieve, con el frío y la soledad, con la muerte. Y llora, llora la dríada. Las lágrimas heladas de sus mejillas cortan como navajas su bella piel, floreando con su sangre el duro y frío suelo. Es en ese triste consuelo, el espejismo de una rosa, en que halla algo de paz y serenidad. Siente brotar las esperanzas, y vuelve a cantar, con renovado ímpetu. Duerme, duerme, se va el sol, Duerme, duerme, se va el sol, Sueña con manzanas y castañas, Con la miel del panal, Sueña que no estás soñando Y canta a mi lado: Que mañana viene la primavera, Volverán el calor La vida y el sol. Canta y danza, sobre el hielo y la nieve. Ignorando los finos cortes que las costras heladas abren en sus delicados pies. Canta a la primavera, a la vida, al calor… que nunca llegan. Una llamada olvidada, quizás por desgana o quizás por fuerza mayor. Pero la dríada no ceja en su empeño y esperanza, de ser escuchada. De ser abrazada cálidamente y poder embriagarse de nuevo con el dulce besar que da la vida y el esplendor. Pero otra noche ha de contentarse con el manto inerte de las hojas marchitas y muertas, caídas en rededor. Bajo el refugio de las raíces del viejo roble, fría y solitaria guarida, donde aguardara al nuevo día. Con la esperanza latente, en su tierno corazoncito verde, de que mañana… ¡Sí! ¡Mañana llegará la primavera! Y abre sus ojitos como esmeraldas, con la ilusión y la seguridad de volver a ver a sus amigos. Reunidos todos en el claro del bosque, celebrando el despertar y la nueva vida. Pero lo que ven sus ojos, hielan al fin su corazón y mata toda ilusión: La nieve lo cubre todo hasta donde la vista alcanza, como un manto espeso de infinita blancura. La nieve cubriendo cada roca, cada montículo de tierra, cada árbol y cada maldita cosa. Más que nunca, la tristeza le hace mella. Ya ni siquiera puede salir afuera la triste dríada. Tanta es la nieve caída durante la noche, que bloquea la entrada de su hogar y refugio. Que le es imposible moverla, y aunque pudiera salir, igualmente se hundiría en la nieve fría. Ya no puede pasear, ni danzar, ni llamar, ni cantar. Pues su voz, helada se halla. El viento frío se ha llevado lo único que le quedaba: cantar. Apenas un susurro se escapa de su garganta. ... Que mañana viene la primavera, Volverán el calor La vida y el sol. ... Y en la oscuridad vuelve a sollozar. Tapa su hermoso rostro con sus manos, y angustiada comprueba como sus manos ya no tienen el verdor fulguroso de siempre. Que va sintiendo como poco a poco empieza a marchitarse, al ritmo con que se vierten sus últimas lágrimas. –¿Qué me queda ya? ¿Qué consuelo? Ah…. La muerte –Asiente y sonríe, resquebrajado ya su rostro marchito– La muerte por fin ha llegado para llevarme… Y dos póstumas lágrimas como único testamento. Triste y melancólica oda de la pequeña y dulce dríada, que fluyen, y con ellas, las últimas fuerzas de la dríada. Dejando tras de sí el marchito cuerpo, reseco e inerte, de la vida y de la alegría, del espíritu del bosque. ¿Acaso duerme o acaso la muerte venció? ¿Esto que veo es un letargo o solo un cuerpo sin vida e inanimado? Ya no lo sé, no se puede estar seguro, tan solo se puede esperar a que venga la primavera. Que ella otorgue de nuevo los dones de la vida, y si ella no llega… ¿Qué esperanza queda en el mundo? –¿Qué quién soy yo? Quien te narra esta historia no es ni más ni menos que yo, el invierno. Seguro me crees cruel: Que cubro con mi manto de muerte y sueño todo cuanto toco. Que aniquilo toda alegría cuando llego a tu hogar. Que disfruto imponiendo mi presencia y que todo a mi alrededor no es más que el lamento de una melancolía agónica. Todo esto no es más que una eterna maldición, a mis propios ojos, querido lector. No soy más que tristeza y dolor. Pues no elegí ser lo que soy y quién soy. Amar, amo, como todos y necesario soy, aunque para amar haga sufrir. Solo un viajero soy, vengo y me voy, nunca en el mismo sitio estoy. Y vaya a donde vaya, estos mis compañeros son: frío, nieve, muerte y desolación. No elijo a donde ir, ni hacer sufrir a quien amo cada año allá a donde voy. ¿Quién dijo que no sufro igualmente de mi destino? Adoro la dulce voz de la dríada. Aplaudo la danza que me regala: Un espectáculo a la vida y al amor. Cada año anhelando volver a verla, a oírla y sentirla, abrazarla con mis gélidos brazos, contemplarla dormir… ¡Pero sufro! Sufro al verla morir. Como mis besos y aliento secan su pequeña garganta. Como mis abrazos hielan su sangre. Como mi presencia en si la mata poco a poco y como mis dedos hieren su fina y bella piel. Ver la luz de sus esmeraldas apagarse lentamente es lo que clava el puñal en mi alma. ¡Oh! ¡Si pudiera…! ¡Oh, si pudiera elegir…! ¡Jamás pisaría este lugar, este paraíso! ¿Sabéis lo que duele contemplar esta estampa? ¿Año tras año, era tras era? ¿Ver a tu amada marchita e inerte, agazapada entre las raíces de un viejo roble, soñando con la llegada de otro? ¿Sabéis lo que duele saber, que cuando abra sus esmeraldas de nuevo, verá a otro, la luz, la alegría, la vida y el amor reflejados en sus bellísimos ojos, celebrando la llegada de otro que no soy yo? ¿Verla caer enamorada, completamente rendida en brazos de la primavera? ¡Oh, primavera, como te odio…! Un odio que no es ni comparable con el odio que siento hacia mí mismo. Pero… eso en el fondo es amar, ¿no? Contentarse con que ella sea feliz, aunque sea en brazos de otros. Saber que en cuanto me vaya yo, ella florecerá, danzara y cantara, reirá y beberá, y todo será de nuevo lo que ayer fue: nuevo y diferente, pero en esencia, igual. |
Editado: 11-nov-2025 02:16 -
Forjador de historias
11-nov-2025 02:06
#2
Editado: 11-nov-2025 02:16 -
ForoCoches: Usuario
11-nov-2025 10:16
#4
| Género totalmente distinto a los demás eh. Es evidente que se te da bien esto, aunque personalmente soy más fan de las otras 😜 |
walking around the world.
11-nov-2025 20:53
#5
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Tú lo has dicho. Es diferente. No sé si es una canción de Chinato, un cuento de Andersen, o una fábula de abuela, de esas que ya sólo viven en unas pocas mentes prodigiosas, y con suerte, en algún cuaderno de notas, mal copiadas, con más prisa que interés |
Forjador de historias
12-nov-2025 15:52
#6
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que va, que va, es mía totalmente. Un día que me puse poetico y me salió tal cual. Pero de eso hace ya pechá de años, y la tenía por ahí olvidada. Pensé que lo había compartido aquí hace un tiempo, pero que va. Le he dado unas pocas correcciones de faltas y eso y listo. Tengo algunas más pero lo leo ahora y me dan bastante fatiguita por el nivel. Todo lo que llevo en este año y pico, desde que empecé con el Pimpollo ha sido para buscar mi propio estilo y perfeccionándolo poco a poco. Echo la vista atrás y de vez en cuando releo las cosas escritas y siempre hay margen de mejora, cosas que en su momento o que por pereza o por no estar muy inspirado no vi o no quise ver. Ahora más "experiencia" lo veo y me dan ganas de corregirlo. Luego leo cosas de años anteriores, de principios de los 2000 y me parece horroroso. Por ejemplo, tengo un pequeño relato que le escribí a una ex para San Valentín, más o menos de buya y corriendo (igual que "bailando con el diablo" a pocas semanas de la fecha, se me ocurre la peazo idea y la hago a todo correr para tenerlo listo) y aunque dijo que le gustó mucho (vete tu a saber si era verdad o no. Todavía no estábamos saliendo oficialmente) yo lo leo ahora y digo: menuda puta mierda, tu. La idea me gustaba y me sigue pareciendo interesante pero estaba muy mal ejecutada. A esta misma ex, para otro San Valentín le hice un comic a mano y me quedó bastante gracioso (lo tipico, con coñas personales y to eso). La iaputa lo quemó cuando la mandé a tomar viento. |
walking around the world.
12-nov-2025 18:49
#7
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que va, que va, es mía totalmente.
Un día que me puse poetico y me salió tal cual. Pero de eso hace ya pechá de años, y la tenía por ahí olvidada. Pensé que lo había compartido aquí hace un tiempo, pero que va. Le he dado unas pocas correcciones de faltas y eso y listo. Tengo algunas más pero lo leo ahora y me dan bastante fatiguita por el nivel. Todo lo que llevo en este año y pico, desde que empecé con el Pimpollo ha sido para buscar mi propio estilo y perfeccionándolo poco a poco. Echo la vista atrás y de vez en cuando releo las cosas escritas y siempre hay margen de mejora, cosas que en su momento o que por pereza o por no estar muy inspirado no vi o no quise ver. Ahora más "experiencia" lo veo y me dan ganas de corregirlo. Luego leo cosas de años anteriores, de principios de los 2000 y me parece horroroso. Por ejemplo, tengo un pequeño relato que le escribí a una ex para San Valentín, más o menos de buya y corriendo (igual que "bailando con el diablo" a pocas semanas de la fecha, se me ocurre la peazo idea y la hago a todo correr para tenerlo listo) y aunque dijo que le gustó mucho (vete tu a saber si era verdad o no. Todavía no estábamos saliendo oficialmente) yo lo leo ahora y digo: menuda puta mierda, tu. La idea me gustaba y me sigue pareciendo interesante pero estaba muy mal ejecutada. A esta misma ex, para otro San Valentín le hice un comic a mano y me quedó bastante gracioso (lo tipico, con coñas personales y to eso). La iaputa lo quemó cuando la mandé a tomar viento. Mujeres...... No hay quien las entienda 🥴 Siempre la puedes despedir con el mítico " no se hizo la miel para la boca del asno" |