¿Cuál es tu poema favorito?
Membrillo.
20-jul-2026 18:38
#211
|
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me avientan la garganta. Los bueyes doblan la frente, impotentemente mansa, delante de los castigos: los leones la levantan y al mismo tiempo castigan con su clamorosa zarpa. No soy de un pueblo de bueyes que soy de un pueblo que embargan yacimientos de leones, desfiladeros de águilas y cordilleras de toros con el orgullo en el asta. Nunca medraron los bueyes en los páramos de España. ¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta raza? ¿Quién ha puesto al huracán jamás ni yugos ni trabas, ni quién el rayo detuvo prisionero en una jaula? Asturianos de braveza, vascos de piedra blindada, valencianos de alegría y castellanos de alma, labrados como la tierra y airosos como las alas; andaluces de relámpago, nacidos entre guitarras y forjados en los yunques torrenciales de las lágrimas; extremeños de centeno, gallegos de lluvia y calma, catalanes de firmeza, aragoneses de casta, murcianos de dinamita frutalmente propagada, leoneses, navarros, dueños del hambre, el sudor y el hacha, reyes de la minería, señores de la labranza, hombres que entre las raíces, como raíces gallardas, váis de la vida a la muerte, váis de la nada a la nada: yugos os quieren poner gentes de la hierba mala, yugos que habéis de dejar rotos sobre sus espaldas. Crepúsculo de los bueyes está despuntando el alba. Los bueyes mueren vestidos de humildad y olor de cuadra: las águilas, los leones y los toros, de arrogancia, y detrás de ellos, el cielo ni se enturbia ni se acaba. La agonía de los bueyes tiene pequeña la cara, la del animal varón toda la creación agranda. Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta. Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama, tendré apretados los dientes y decidida la barba. Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan encima de los fusiles y en medio de las batallas. Lo dejo por aquí por si algún shur quiere leerlo Dejo uno de un paisano: Advertencia "Si alguna vez sufres —y lo harás— por alguien que te amó y que te abandona, no le guardes rencor ni le perdones: deforma su memoria el rencoroso y en amor el perdón es sólo una palabra que no se aviene nunca a un sentimiento. Soporta tu dolor en soledad, porque el merecimiento aun de la adversidad mayor está justificado si fuiste desleal a tu conciencia, no apostando sólo por el amor que te entregaba su esplendor inocente, sus intocados mundos. Así que cuando sufras —y lo harás— por alguien que te amó, procura siempre acusarte a ti mismo de su olvido porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato. Y aprende que la vida tiene un precio que no puedes pagar continuamente. Y aprende dignidad en tu derrota, agradeciendo a quien te quiso el regalo fugaz de su hermosura. " |
madrileño independentista
20-jul-2026 18:47
#213
|
Llegó con tres heridas: la del amor, la de la muerte, la de la vida. Con tres heridas viene: la de la vida, la del amor, la de la muerte. Con tres heridas yo: la de la vida, la de la muerte, la del amor. |
ForoCoches: Miembro
20-jul-2026 18:53
#214
|
De nada shur! 😉 Sólo un breve inciso, y es que en la cuarta estrofa o verso lo correcto es: Tengo un palacio en Granada, tengo jardines y flores, tengo una fuente dorada con más de cien surtidores y en la vega del Genil... Leyéndolo me he dado cuenta que estaba mal y no sonaba bien y el corrector es el que te indico. 👍🏻 Por cierto, voy a corregirlo. |
Veneer!
20-jul-2026 18:59
#215
|
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: «La noche esta estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos». El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. |
ForoCoches: Chulu
20-jul-2026 19:05
#216
| Ende que te vi la flor me se infló el panocho, bajate las bragas que te escamocho |
ForoCoches: Usuario
20-jul-2026 19:08
#217
|
Un chico butanero de cuerpo serrano, Con fuertes brazos y con grandes manos Mi cuerpo te reclama, un hombre de verdad Envuélveme en tus llamas, déjame gozar. Un cóctel explosivo... No hay otro igual Mi butanero lindo de gas natural Ven con tu nena mientras bate su melena Y tienes pa elegir entre rubia y morena Estás para comerte con tu mono apretao De arriba a abajo de frente o de lao Muévete otra vez, no pares de bailar Aquí están tus traviesas, vamos a estallar Mi butanero, chico del vicio Ven con tu nena sin desperdicio Mi butanero, chico del vicio Ponme contenta con tu servicio |
ForoCoches: Miembro
20-jul-2026 19:14
#218
|
Uno de mis favoritos son "Las nanas de la cebolla" de Miguel Hernández. Poema que escribe a su hijo recién nacido desde la cárcel y que pasaba hambre y él no podía hacer nada. La cebolla es escarcha cerrada y pobre: escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla: hielo negro y escarcha grande y redonda. En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamantaba. Pero tu sangre, escarchada de azúcar, cebolla y hambre. Una mujer morena, resuelta en luna, se derrama hilo a hilo sobre la cuna. Ríete, niño, que te tragas la luna cuando es preciso. Alondra de mi casa, ríete mucho. Es tu risa en los ojos la luz del mundo. Ríete tanto que en el alma al oírte, bata el espacio. Tu risa me hace libre, me pone alas. Soledades me quita, cárcel me arranca. Boca que vuela, corazón que en tus labios relampaguea. Es tu risa la espada más victoriosa. Vencedor de las flores y las alondras. Rival del sol. Porvenir de mis huesos y de mi amor. La carne aleteante, súbito el párpado, el vivir como nunca coloreado. ¡Cuánto jilguero se remonta, aletea, desde tu cuerpo! Desperté de ser niño. Nunca despiertes. Triste llevo la boca. Ríete siempre. Siempre en la cuna, defendiendo la risa pluma por pluma. Ser de vuelo tan alto, tan extendido, que tu carne parece cielo cernido. ¡Si yo pudiera remontarme al origen de tu carrera! Al octavo mes ríes con cinco azahares. Con cinco diminutas ferocidades. Con cinco dientes como cinco jazmines adolescentes. Frontera de los besos serán mañana, cuando en la dentadura sientas un arma. Sientas un fuego correr dientes abajo buscando el centro. Vuela niño en la doble luna del pecho. Él, triste de cebolla. Tú, satisfecho. No te derrumbes. No sepas lo que pasa ni lo que ocurre. |
Uno entre millones
20-jul-2026 19:52
#219
|
Cada vez que me planteo esa pregunta la respuesta es diferente, hoy diré este de Blas de Otero. Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte, al borde del abismo, estoy clamando a Dios. Y su silencio, retumbando, ahoga mi voz en el vacío inerte. Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando solo. Arañando sombras para verte. Alzo la mano, y tú me la cercenas. Abro los ojos: me los sajas vivos. Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas. Esto es ser hombre: horror a manos llenas. Ser —y no ser— eternos, fugitivos. ¡Ángel con grandes alas de cadenas! |
ForoCoches: Usuario
20-jul-2026 20:02
#220
|
Uno de mis favoritos son "Las nanas de la cebolla" de Miguel Hernández.
Poema que escribe a su hijo recién nacido desde la cárcel y que pasaba hambre y él no podía hacer nada. La cebolla es escarcha cerrada y pobre: escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla: hielo negro y escarcha grande y redonda. En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamantaba. Pero tu sangre, escarchada de azúcar, cebolla y hambre. Una mujer morena, resuelta en luna, se derrama hilo a hilo sobre la cuna. Ríete, niño, que te tragas la luna cuando es preciso. Alondra de mi casa, ríete mucho. Es tu risa en los ojos la luz del mundo. Ríete tanto que en el alma al oírte, bata el espacio. Tu risa me hace libre, me pone alas. Soledades me quita, cárcel me arranca. Boca que vuela, corazón que en tus labios relampaguea. Es tu risa la espada más victoriosa. Vencedor de las flores y las alondras. Rival del sol. Porvenir de mis huesos y de mi amor. La carne aleteante, súbito el párpado, el vivir como nunca coloreado. ¡Cuánto jilguero se remonta, aletea, desde tu cuerpo! Desperté de ser niño. Nunca despiertes. Triste llevo la boca. Ríete siempre. Siempre en la cuna, defendiendo la risa pluma por pluma. Ser de vuelo tan alto, tan extendido, que tu carne parece cielo cernido. ¡Si yo pudiera remontarme al origen de tu carrera! Al octavo mes ríes con cinco azahares. Con cinco diminutas ferocidades. Con cinco dientes como cinco jazmines adolescentes. Frontera de los besos serán mañana, cuando en la dentadura sientas un arma. Sientas un fuego correr dientes abajo buscando el centro. Vuela niño en la doble luna del pecho. Él, triste de cebolla. Tú, satisfecho. No te derrumbes. No sepas lo que pasa ni lo que ocurre. De mis favoritos también. Que manera tan bella de mostrar tantísima pobreza |
ForoCoches: Usuario
20-jul-2026 20:02
#221
|
Cada vez que me planteo esa pregunta la respuesta es diferente, hoy diré este de Blas de Otero.
Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte, al borde del abismo, estoy clamando a Dios. Y su silencio, retumbando, ahoga mi voz en el vacío inerte. Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando solo. Arañando sombras para verte. Alzo la mano, y tú me la cercenas. Abro los ojos: me los sajas vivos. Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas. Esto es ser hombre: horror a manos llenas. Ser —y no ser— eternos, fugitivos. ¡Ángel con grandes alas de cadenas! |
ForoCoches: Usuario
20-jul-2026 20:03
#222
|
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche esta estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos». El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. |
ForoCoches: Usuario
20-jul-2026 20:05
#223
|
Hombres veo que de hombres sólo tienen, sólo gastan el parecer y el cigarro, el pantalón y la barba. En el corazón son liebres, gallinas en las entrañas, galgos de rápido vientre, que en épocas de paz ladran y en épocas de cañones desaparecen del mapa. Estos hombres, estas liebres, comisarios de la alarma, cuando escuchan a cien leguas el estruendo de las balas, con singular heroísmo a la carrera se lanzan, se les alborota el ano, el pelo se les espanta. Valientemente se esconden, gallardamente se escapan del campo de los peligros estas fugitivas cacas, que me duelen hace tiempo en los cojones del alma. ¿Dónde iréis que no vayáis a la muerte, liebres pálidas, podencos de poca fe y de demasiadas patas? ¿No os avergüenza mirar en tanto lugar de España a tanta mujer serena bajo tantas amenazas? Un tiro por cada diente vuestra existencia reclama, cobardes de piel cobarde y de corazón de caña. Tembláis como poseídos de todo un siglo de escarcha y vais del sol a la sombra llenos de desconfianza. Halláis los sótanos poco defendidos por las casas. Vuestro miedo exige al mundo batallones de murallas, barreras de plomo a orillas de precipicios y zanjas para vuestra pobre vida, mezquina de sangre y ansias. No os basta estar defendidos por lluvias de sangre hidalga, que no cesa de caer, generosamente cálida, un día tras otro día a la gleba castellana. No sentís el llamamiento de las vidas derramadas. Para salvar vuestra piel las madrigueras no os bastan, no os bastan los agujeros, ni los retretes, ni nada. Huís y huís, dando al pueblo, mientras bebéis la distancia, motivos para mataros por las corridas espaldas. Solos se quedan los hombres al calor de las batallas, y vosotros, lejos de ellas, queréis ocultar la infamia, pero el color de cobardes no se os irá de la cara. Ocupad los tristes puestos de la triste telaraña. Sustituid a la escoba, y barred con vuestras nalgas la mierda que vais dejando donde colocáis la planta. Miguel Hernández |
ForoCoches: Usuario
20-jul-2026 20:07
#224
|
En Viena hay diez muchachas, un hombro donde solloza1 la muerte y un bosque de palomas disecadas2. Hay un fragmento de la mañana en el museo de la escarcha3. Hay un salón con mil ventanas. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals4 con la boca cerrada. Este vals, este vals, este vals, de sí, de muerte y de coñac que moja5 su cola en el mar. Te quiero, te quiero, te quiero, con la butaca6 y el libro muerto, por el melancólico pasillo, en el oscuro desván7 del lirio8, en nuestra cama de la luna y en la danza que sueña la tortuga. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals de quebrada9 cintura. En Viena hay cuatro espejos donde juegan tu boca y los ecos. Hay una muerte para piano que pinta de azul a los muchachos. Hay mendigos10 por los tejados. Hay frescas guirnaldas11 de llanto12. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals que se muere en mis brazos. Porque te quiero, te quiero, amor mío, en el desván donde juegan los niños, soñando viejas luces de Hungría por los rumores de la tarde tibia, viendo ovejas y lirios de nieve por el silencio oscuro de tu frente. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals del “Te quiero siempre”. En Viena bailaré contigo con un disfraz13 que tenga cabeza de río. ¡Mira qué orilla tengo de jacintos14! Dejaré mi boca entre tus piernas, mi alma en fotografías y azucenas15, y en las ondas oscuras de tu andar quiero, amor mío, amor mío, dejar, violín y sepulcro, las cintas del vals. Poeta en Nueva York. Lorca |
ForoCoches: Miembro
20-jul-2026 23:35
#225
|
Enjoy The Silence Words like violence Break the silence Come crashing in Into my little world Painful to me Pierce right through me Can't you understand? Oh my little girl All I ever wanted All I ever needed Is here in my arms Words are very unnecessary They can only do harm Vows are spoken To be broken Feelings are intense Words are trivial Pleasures remain So does the pain Words are meaningless And forgettable All I ever wanted All I ever needed Is here in my arms Words are very unnecessary They can only do harm All I ever wanted All I ever needed Is here in my arms Words are very unnecessary They can only do harm All I ever wanted All I ever needed Is here in my arms Words are very unnecessary They can only do harm Enjoy the silence |
ForoCoches: Usuario
21-jul-2026 11:58
#226
|
En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza1 la muerte y un bosque de palomas disecadas2. Hay un fragmento de la mañana en el museo de la escarcha3. Hay un salón con mil ventanas. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals4 con la boca cerrada. Este vals, este vals, este vals, de sí, de muerte y de coñac que moja5 su cola en el mar. Te quiero, te quiero, te quiero, con la butaca6 y el libro muerto, por el melancólico pasillo, en el oscuro desván7 del lirio8, en nuestra cama de la luna y en la danza que sueña la tortuga. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals de quebrada9 cintura. En Viena hay cuatro espejos donde juegan tu boca y los ecos. Hay una muerte para piano que pinta de azul a los muchachos. Hay mendigos10 por los tejados. Hay frescas guirnaldas11 de llanto12. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals que se muere en mis brazos. Porque te quiero, te quiero, amor mío, en el desván donde juegan los niños, soñando viejas luces de Hungría por los rumores de la tarde tibia, viendo ovejas y lirios de nieve por el silencio oscuro de tu frente. ¡Ay, ay, ay, ay! Toma este vals del “Te quiero siempre”. En Viena bailaré contigo con un disfraz13 que tenga cabeza de río. ¡Mira qué orilla tengo de jacintos14! Dejaré mi boca entre tus piernas, mi alma en fotografías y azucenas15, y en las ondas oscuras de tu andar quiero, amor mío, amor mío, dejar, violín y sepulcro, las cintas del vals. Poeta en Nueva York. Lorca Mil gracias shur 😊 |
ForoCoches: Usuario
21-jul-2026 12:00
#227
|
Enjoy The Silence
Words like violence Break the silence Come crashing in Into my little world Painful to me Pierce right through me Can't you understand? Oh my little girl All I ever wanted All I ever needed Is here in my arms Words are very unnecessary They can only do harm Vows are spoken To be broken Feelings are intense Words are trivial Pleasures remain So does the pain Words are meaningless And forgettable All I ever wanted All I ever needed Is here in my arms Words are very unnecessary They can only do harm All I ever wanted All I ever needed Is here in my arms Words are very unnecessary They can only do harm All I ever wanted All I ever needed Is here in my arms Words are very unnecessary They can only do harm Enjoy the silence |
ForoCoches: Miembro
21-jul-2026 15:34
#230
|
No hay flor como la Dalia Ni arbol como el Madroño Ni estropajo para mi polla Como los pelos de tu COÑO |
He vuelto
21-jul-2026 15:45
#231
|
Nunca dejará de sorprenderme el foro, gracias a Dios El albatros A menudo, para divertirse, los hombres de la tripulación cogen albatros, vastas aves de los mares, indolentes compañeros de viaje que siguen a la nave que se desliza en los amargos abismos. Recién depositados en las tablas, estos reyes del azur, torpes y vergonzosos, dejan lastimosamente sus grandes y blancas alas arrastrarse cual remos a sus lados. Este viajero alado, ¡cuán torpe y abúlico es! Él, antaño tan bello, ¡cuán feo y cómico es! Uno, con su pipa, provoca su pico, otro, cojeando, ¡imita al lisiado que volaba! C. Baudelaire Buenos días shursss ️
Hoy me he levantado con ganas de darle sentido a mi existencia. Sé que la poesía es un genero que no les gusta a todos peeeero, siempre hay una rima o una estrofa que remueve sentimientos hasta a los shurs de piedra. Deja la tuya La mía: Rima LIII de Bécquer Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán. Pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha a contemplar, aquellas que aprendieron nuestros nombres.... ésas... ¡no volverán! Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar y otra vez a la tarde aún más hermosas sus flores se abrirán. Pero aquellas cuajadas de rocío cuyas gotas mirábamos temblar y caer como lágrimas del día.... ésas... ¡no volverán! Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar, tu corazón de su profundo sueño tal vez despertará. Pero mudo y absorto y de rodillas como se adora a Dios ante su altar, como yo te he querido..., desengáñate, así... ¡no te querrán! |
ForoCoches: Usuario
21-jul-2026 16:39
#232
|
Nunca dejará de sorprenderme el foro, gracias a Dios
El albatros A menudo, para divertirse, los hombres de la tripulación cogen albatros, vastas aves de los mares, indolentes compañeros de viaje que siguen a la nave que se desliza en los amargos abismos. Recién depositados en las tablas, estos reyes del azur, torpes y vergonzosos, dejan lastimosamente sus grandes y blancas alas arrastrarse cual remos a sus lados. Este viajero alado, ¡cuán torpe y abúlico es! Él, antaño tan bello, ¡cuán feo y cómico es! Uno, con su pipa, provoca su pico, otro, cojeando, ¡imita al lisiado que volaba! C. Baudelaire Mil gracias por compartir shur ❤️ |
Master of disaster
21-jul-2026 16:42
#233
|
No soy un gran lector de poesía, pero siempre me gusto mucho este: EL pez más viejo del río de tanta sabiduría como amontonó, vivía brillantemente sombrío y el agua le sonreía. Tan sombrío llega a estar que el agua no le divierte; y después de meditar tomó el camino del mar. Es decir, el de la muerte. Reíste tú junto al río, niña solar. Ese día el pez más viejo del río se quitó el aire sombrío. Y el agua te sonreía. |
ForoCoches: Miembro
21-jul-2026 17:11
#234
| La tiniebla ha comenzado a desnudar sus trabas y el ejército de la noche se apresta para dar batalla a la aurora. Los luceros huyen para dejar paso a las Pléyades, que son como sortijas que brillan en los dedos de una mano escondida |
He vuelto
21-jul-2026 18:04
#235
Baudeleaire no se sientio cómodo ni en la muerte el pobre, pero me consuela saber que esa Sífilis no la cogió picando piedra precisamente.  Gracias a ti por traer este tema foro, hay que tener mucha magia para hacerlo y que los monos no te tiren piedras  |
ForoCoches: Usuario
21-jul-2026 18:18
#236
|
No soy un gran lector de poesía, pero siempre me gusto mucho este:
EL pez más viejo del río de tanta sabiduría como amontonó, vivía brillantemente sombrío y el agua le sonreía. Tan sombrío llega a estar que el agua no le divierte; y después de meditar tomó el camino del mar. Es decir, el de la muerte. Reíste tú junto al río, niña solar. Ese día el pez más viejo del río se quitó el aire sombrío. Y el agua te sonreía. |
ForoCoches: Miembro
21-jul-2026 18:28
#237
|
¿Nadie ha puesto este? A UN OLMO SECO Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido, con las lluvias de abril y el sol de mayo, algunas hojas nuevas le han salido. ¡El olmo centenario en la colina que lame el Duero! Un musgo amarillento le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento. No será, cual los álamos cantores que guardan el camino y la ribera, habitado de pardos ruiseñores. Ejército de hormigas en hilera va trepando por él, y en sus entrañas urden sus telas grises las arañas. Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leñador, y el carpintero te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta; antes que rojo en el hogar, mañana, ardas de alguna mísera caseta, al borde de un camino; antes que te descuaje un torbellino y tronche el soplo de las sierras blancas; antes que el río hasta la mar te empuje por valles y barrancas, olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazón espera también, hacia la luz y hacia la vida, otro milagro de la primavera. |
Gremblin
21-jul-2026 18:28
#238
|
Titi me pregunto Si tengo muchas novias Hoy tengo una Mañana otra Pero no hay boda |
ForoCoches: Miembro
21-jul-2026 19:59
#239
|
Tras la burda mentira del amigo, Queda la lealtad mesurada al conocido, La farsa por un divorcio contigo O, simplemente, huir despavorido De ese que decía ser... y ahora será tu pobre enemigo. |
ForoCoches: Miembro
21-jul-2026 20:02
#240
|
If the Kipling Si… Si puedes conservar la calma cuando todos a tu alrededor la pierden y te culpan por ello; Si puedes confiar en ti mismo cuando todos dudan de ti, pero también comprender sus dudas; Si puedes esperar sin cansarte de la espera, o, siendo objeto de mentiras, no responder con mentiras, o, siendo odiado, no ceder al odio, y aun así no parecer demasiado bueno ni hablar con excesiva sabiduría; Si puedes soñar sin hacer de los sueños tu dueño, si puedes pensar sin hacer de los pensamientos tu objetivo; Si puedes encontrarte con el Triunfo y el Desastre y tratar a esos dos impostores de la misma manera; Si puedes soportar oír la verdad que has dicho retorcida por los malvados para engañar a los ingenuos, o ver destruidas las cosas a las que dedicaste tu vida y agacharte para reconstruirlas con herramientas gastadas; Si puedes reunir en un solo montón todas tus ganancias y arriesgarlas de una vez a cara o cruz, y perderlas, y volver a empezar desde el principio sin pronunciar una sola palabra sobre tu pérdida; Si puedes obligar a tu corazón, tus nervios y tus músculos a seguir sirviéndote mucho después de haberse agotado, y resistir cuando ya no queda nada en ti salvo la Voluntad que les dice: «¡Resistid!»; Si puedes hablar con las multitudes sin perder tu virtud, o caminar con reyes sin perder la sencillez; Si ni los enemigos ni los amigos más queridos pueden herirte; Si todos cuentan para ti, pero ninguno demasiado; Si puedes llenar el inexorable minuto con sesenta segundos de esfuerzo valioso, tuya será la Tierra y todo lo que hay en ella, y, lo que es más, ¡serás un hombre, hijo mío! |