¿Cuál es tu poema favorito?
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 12:30
#91
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Buenos días shursss ️
Hoy me he levantado con ganas de darle sentido a mi existencia. Sé que la poesía es un genero que no les gusta a todos peeeero, siempre hay una rima o una estrofa que remueve sentimientos hasta a los shurs de piedra. Deja la tuya La mía: Rima LIII de Bécquer Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán. Pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha a contemplar, aquellas que aprendieron nuestros nombres.... ésas... ¡no volverán! Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar y otra vez a la tarde aún más hermosas sus flores se abrirán. Pero aquellas cuajadas de rocío cuyas gotas mirábamos temblar y caer como lágrimas del día.... ésas... ¡no volverán! Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar, tu corazón de su profundo sueño tal vez despertará. Pero mudo y absorto y de rodillas como se adora a Dios ante su altar, como yo te he querido..., desengáñate, así... ¡no te querrán! No tengo un poema favorito, ni uno que me haga suspirar; los leo, los respeto, pero ninguno me ha logrado conquistar. No es desprecio ni desventura, ni una guerra contra el verso o la rima; simplemente nunca encontré uno que dijera: "quédate, esta es tu cima". Así que, si me preguntas cuál prefiero, mi respuesta será sencilla y honesta: no tengo un poema favorito, porque la poesía, en mi caso, aún no ha llamado a la puerta. |
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14-jul-2026 12:32
#92
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Leopoldo Maria Panero
CANCIÓN PARA UNA DISCOTECA No tenemos fe al otro lado de esta vida sólo espera el rock and roll lo dice la calavera que hay entre mis manos baila, baila el rock and roll para el rock el tiempo y la vida son una miseria el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida sexo, drogas y rock and roll el sol no brilla por el hombre, lo mismo que el sexo y las drogas; la muerte es la cuna del rock and roll. Baila hasta que la muerte te llame y diga suavemente entra entra en el reino del rock and roll. |
Auto√ans/Es Pan/Flus-Flus
14-jul-2026 12:42
#93
| Oriental de Zorrilla o la desesperación de Espronceda. No soy mucho de poesía, pero mi padre sí y siempre me gustaron esas que me enseñó cuando era pequeño. |
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 12:45
#94
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a ver que te parece el mío,
No tengo un poema favorito, ni uno que me haga suspirar; los leo, los respeto, pero ninguno me ha logrado conquistar. No es desprecio ni desventura, ni una guerra contra el verso o la rima; simplemente nunca encontré uno que dijera: "quédate, esta es tu cima". Así que, si me preguntas cuál prefiero, mi respuesta será sencilla y honesta: no tengo un poema favorito, porque la poesía, en mi caso, aún no ha llamado a la puerta. Quizás es porque no lo has encontrado, o quizás se trate de una canción más que de un poema. ¿Canción favorita? Jajaja |
Forocochia17
14-jul-2026 12:45
#95
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Navega, velero mío, sin temor, que ni enemigo navío, ni tormenta, ni bonanza, tu rumbo a torcer alcanza, ni a sujetar tu valor. Veinte presas hemos hecho a despecho del inglés, y han rendido sus pendones cien naciones a mis pies. Que es mi barco mi tesoro, que es mi dios la libertad, mi ley, la fuerza y el viento, mi única patria, la mar. |
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14-jul-2026 13:24
#96
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Navega, velero mío,
sin temor, que ni enemigo navío, ni tormenta, ni bonanza, tu rumbo a torcer alcanza, ni a sujetar tu valor. Veinte presas hemos hecho a despecho del inglés, y han rendido sus pendones cien naciones a mis pies. Que es mi barco mi tesoro, que es mi dios la libertad, mi ley, la fuerza y el viento, mi única patria, la mar. Hacía tiempo que no lo leía, gracias shur |
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14-jul-2026 13:25
#97
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A mi buitre, de Unamuno:
Este buitre voraz de ceño torvo que me devora las entrañas fiero y es mi único constante compañero labra mis penas con su pico corvo. El día en que le toque el postrer sorbo apurar de mi negra sangre, quiero que me dejéis con él solo y señero un momento, sin nadie como estorbo. Pues quiero, triunfo haciendo mi agonía mientras él mi último despojo traga, sorprender en sus ojos la sombría mirada al ver la suerte que le amaga sin esta presa en que satisfacía el hambre atroz que nunca se le apaga. |
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14-jul-2026 13:28
#98
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Elegía a Ramón Sijé - Miguel Hernández. (En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien tanto quería.) Yo quiero ser llorando el hortelano de la tierra que ocupas y estercolas, compañero del alma, tan temprano. Alimentando lluvias, caracoles Y órganos mi dolor sin instrumento, a las desalentadas amapolas daré tu corazón por alimento. Tanto dolor se agrupa en mi costado, que por doler me duele hasta el aliento. Un manotazo duro, un golpe helado, un hachazo invisible y homicida, un empujón brutal te ha derribado. No hay extensión más grande que mi herida, lloro mi desventura y sus conjuntos y siento más tu muerte que mi vida. Ando sobre rastrojos de difuntos, y sin calor de nadie y sin consuelo voy de mi corazón a mis asuntos. Temprano levantó la muerte el vuelo, temprano madrugó la madrugada, temprano estás rodando por el suelo. No perdono a la muerte enamorada, no perdono a la vida desatenta, no perdono a la tierra ni a la nada. En mis manos levanto una tormenta de piedras, rayos y hachas estridentes sedienta de catástrofe y hambrienta Quiero escarbar la tierra con los dientes, quiero apartar la tierra parte a parte a dentelladas secas y calientes. Quiero minar la tierra hasta encontrarte y besarte la noble calavera y desamordazarte y regresarte Volverás a mi huerto y a mi higuera: por los altos andamios de mis flores pajareará tu alma colmenera de angelicales ceras y labores. Volverás al arrullo de las rejas de los enamorados labradores. Alegrarás la sombra de mis cejas, y tu sangre se irá a cada lado disputando tu novia y las abejas. Tu corazón, ya terciopelo ajado, llama a un campo de almendras espumosas mi avariciosa voz de enamorado. A las aladas almas de las rosas… de almendro de nata te requiero,: que tenemos que hablar de muchas cosas, compañero del alma, compañero. Y para completar, la dejo recitada: |
Editado: 14-jul-2026 13:30 -
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14-jul-2026 13:31
#99
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Abramowicz, de Jorge Luís Borges. Dedicado a su amigo de adolescencia. El último párrafo lo he convertido en mi guía. Esta noche, no lejos de la cumbre de la colina de Saint Pierre, una valerosa y venturosa música griega nos acaba de revelar que la muerte es más inverosímil que la vida y que, por consiguiente, el alma perdura cuando su cuerpo es caos. Esto quiere decir que María Kodama, Isabelle Monet y yo no somos tres, como ilusoriamente creíamos. Somos cuatro, ya que tú también estás con nosotros, Maurice. Con vino rojo hemos brindado a tu salud. No hacía falta tu voz, no hacía falta el roce de tu mano ni tu memoria. Estabas ahí, silencioso y sin duda sonriente, al percibir que nos asombraba y maravillaba ese hecho tan notorio de que nadie puede morir. Estabas ahí, a nuestro lado, y contigo las muchedumbres de quienes duermen con sus padres, según se lee en las páginas de tu Biblia. Contigo estaban las muchedumbres de las sombras que bebieron en la fosa ante Ulises y también Ulises y también todos los que fueron o imaginaron los que fueron. Todos estaban ahí, y también mis padres y también Heráclito y Yorick. Cómo puede morir una mujer o un hombre o un niño, que han sido tantas primaveras y tantas hojas, tantos libros y tantos pájaros y tantas mañanas y noches. Esta noche puedo llorar como un hombre, puedo sentir que por mis mejillas las lágrimas resbalan, porque sé que en la tierra no hay una sola cosa que sea mortal y que no proyecte su sombra. Esta noche me has dicho sin palabras, Abramowicz, que debemos entrar en la muerte como quien entra en una fiesta. |
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14-jul-2026 13:31
#100
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Alone - Poe: Desde la hora de mi infancia no he sido como los demás; no he visto como otros veían; no pude traer mis pasiones de un manantial común. De la misma fuente no he tomado mi tristeza; no pude despertar mi corazón a la alegría con el mismo tono; y todo lo que amé, lo amé solo. Entonces, en mi infancia, en el amanecer de una vida en extremo tormentosa, fue arrancado de cada hondura del bien y del mal el misterio que aún me ata: del torrente o de la fuente, del rojo acantilado de la montaña, del sol que giraba en torno a mí con su tinte otoñal de oro, del relámpago en el cielo mientras pasaba volando junto a mí, del trueno y de la tormenta, y de la nube que tomó la forma (cuando el resto del cielo era azul) de un demonio ante mi mirada. |
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 13:31
#101
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Oda escatológica a los vientos traicioneros Atribuida a Leopoldo Brumel de Arce(1889–1957) Hay un idioma sin diccionario, que habla el trasero con gran aplomo; no entiende reyes ni calendario, ni pide turno, ni guarda el tono. Un pedo nace con fe sincera, promete brisa... y trae vendaval; si suena fuerte, la sala entera finge toser por disimular. Mas hay un riesgo, viejo y profundo, que todo sabio debe aceptar: quien mucho confía en su propio mundo, a veces termina... sin poder negar. Porque la gloria dura un instante, igual que el humo de un fanfarrón; y el más valiente, firme y constante, ha conocido algún resbalón. Así aprendí, tras larga jornada, ley que ningún libro quiso escribir: el pedo presume, la cagada manda, y ambos se ríen del porvenir. espero que le guste @Gata97: . un saludo. |
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14-jul-2026 13:38
#102
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Jamás, ma soeur - Bertolt Brecht Jamás, ma soeur, te he amado tanto como cuando me fui de ti en aquel crepúsculo. Me engulló el bosque, el bosque azul, ma soeur, sobre el que los pálidos astros quedaban para siempre ya al oeste. No me reí ni lo más mínimo, nada nada, ma soeur, yo, que jugando me dirigía a mi oscuro destino- mientras que ya los rostros tras de mí lentos palidecían en el atardecer del bosque azul. Todo fue hermoso en aquella tarde única, ma soeur, y nunca más después; tampoco antes- claro que sólo me quedaban ya los grandes pájaros que al atardecer tienen hambre en el oscuro cielo. |
Editado: 14-jul-2026 13:40 -
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14-jul-2026 13:39
#103
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Lo pi de Formentor Miquel Costa i Llobera Mon cor estima un arbre! Més vell que l’olivera, més poderós que el roure, més verd que el taronger, conserva de ses fulles l’eterna primavera, i lluita amb les ventades que assalten la ribera, com un gegant guerrer. No guaita per ses fulles la flor enamorada, no va la fontanella ses ombres a besar; mes Déu ungí d’aroma sa testa consagrada i li donà per terra l’esquerpa serralada, per font la immensa mar. Quan lluny, damunt les ones, renaix la llum divina, no canta per ses branques l’ocell que encativam; el crit sublim escolta de l’àquila marina, o del voltor que puja sent l’ala gegantina remoure son fullam. Del llim d’aquesta terra sa vida no sustenta; revincla per les roques sa poderosa rel; té pluges i rosades i vents i llum ardenta; i, com un vell profeta, rep vida i s’alimenta de les amors del cel. Arbre sublim! Del geni n’és ell la viva imatge: domina les muntanyes i aguaita l’infinit; per ell la terra es dura, mes besa son ramatge el cel que l’enamora, i té el llamp i l’oratge per glòria i per delit. Oh, sí, que quan a lloure bramulen les ventades i sembla entre l’escuma que tombi el seu penyal, llavors ell riu i canta més fort que les onades i, vencedor, espola damunt les nuvolades sa cabellera real. Arbre, mon cor t’enveja. Sobre la terra impura, com a penyora santa duré jo el teu record. Lluitar constant i vèncer, regnar sobre l’altura i alimentar-se i viure de cel i de llum pura … O vida, o noble sort! Amunt, ànima forta! Traspassa la boirada i arrela dins l’altura com l’arbre dels penyals. Veuràs caure a tes plantes la mar del món irada, i tes cançons tranquil.les ‘niran per la ventada com l’au dels temporals. |
Power Ranger Maldito
14-jul-2026 13:45
#105
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Soneto del Big Mac y las Pijicrias En McDonald’s llegamos mi hermano y yo, buscando el gocho placer de un buen Big Mac, entre la turba del centro comercial, donde la moda dicta su cruel mandato. Cuatro niñas de dieciséis, vestidas igual, chaquetas serias, bolsos de señora, zapatillas de suela ridícula y fina, comiendo berzas en altar de la grasa. Hablan de exámenes, de Javi que mira, de Zara y su madre, de tonterías vanas; nosotros reímos, montañeses groseros. —Tamara, ¿a qué hora vienen tus papis? A las doce en la puerta —y el local se parte. Ellas nos gritan gañanes, y huimos sin acabar, dejando bandejas y orgullo en la mesa. |
ForoCoches: Miembro
14-jul-2026 13:47
#106
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No volveré a ser joven - Jaime Gil de Biedma Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde. Como todos los jóvenes, yo vine a llevarme la vida por delante. Dejar huella quería y marcharme entre aplausos. Envejecer, morir, era tan sólo las dimensiones del teatro. Pero ha pasado el tiempo y la verdad desagradable asoma: envejecer, morir, es el único argumento de la obra. |
Power Ranger Maldito
14-jul-2026 13:48
#107
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Soneto del Coche y el Melón Destrozado Al bajar esta mañana, ¡qué tragedia! me han robado en el coche y melón destrozado, las dos puertas abiertas como abre-latas malvado, y el muy salvaje dejó su huella rabia. La radio que escondí con tanto celo, debajo del asiento, invisible al ladrón, desapareció, ¡maldita decepción! y encima el coche entero arañado en vuelo. Rayones por doquier, pintura hecha trizas, ¿cubrirá el seguro este desastre entero? Poliza diez que ampara robo y la pieza hasta doscientos euros del caset sincero. Que entre también, Señor, por estas heridas, el melón destrozado y mi alma en pedazos. |
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14-jul-2026 13:56
#108
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Mi poema, no sé. Mi poeta, Fonollosa. East 52nd Street Para hablar no te quiero. Tengo amigos para tratar de cosas que me inquietan y ahondar en las ideas que me importan. Y no nos condiciona nunca el sexo. Nos lo pasamos bien. Y «Adiós». Y «Hasta otra». Contigo es diferente. Lo que cuentas no me interesa nada en absoluto. Y he de escuchar, no obstante, atentamente y ocultar mi fastidio a tus palabras. Porque sino te niegas a mi amor. Y cuando a mí se ciñe tu figura grácil y delicada voy perdido. Pues al sentir tu cuerpo a mí abrazado nada tiene interés que tú no seas. Y yo ya no soy mío, sino tuyo. Y así debo evitar en nuestra charla lo trascendente; reír tus tontas gracias, acusarme de estar equivocado... Entonces sí que accedes a mi amor. De no mediar el sexo y ser tan bella te hallara aborrecible y despreciable. O serías perfecta si no hablaras. West 32nd Street No quiso comprender que había acabado. Se cansa hasta la rosa de ser rosa. Se cansa la botella de su vino. Esperaba en la calle cada noche que saliese al balcón y la llamase. Entonces traje a casa otra mujer. La sacaron del río un mediodía cuando el sol sudoroso caminaba pegándose a la sombra de las casas. Tumbado en la colina vi su entierro. Y me sentí tan leve y descansado como esa nube ociosa de la tarde. |
Editado: 14-jul-2026 14:01 -
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 13:57
#109
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Lost. De David Wagoner. Stand still. The trees ahead and bushes beside you Are not lost. Wherever you are is called Here, And you must treat it as a powerful stranger, Must ask permission to know it and be known. The forest breathes. Listen. It answers, I have made this place around you. If you leave it, you may come back again, saying Here. No two trees are the same to Raven. No two branches are the same to Wren. If what a tree or a bush does is lost on you, You are surely lost. Stand still. The forest knows Where you are. You must let it find you. |
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 13:59
#110
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Eterno soñador, deléitame con tu sonrisa baña en frases mi cuerpo y acaricia mi alma desnuda por la noche, tras la brisa muda enciende la llama que en ambos descansa MVL |
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14-jul-2026 14:01
#111
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Con los dedos de la mano Los dedos de los pies La polla y los cojones Todo suman veintitrés. |
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 14:10
#114
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Está es una de mis favoritas: Díptico a Tarragona I Izada como ave en blanda loma, luminosa de sol, plena de vida, ciudad de sueño blanco amanecida en vuelo venturoso de paloma. A tus ojos de vidrio el mar se asoma, a tu talle de miel como una herida donde gime la roca adornecida de la misma cantera que hizo a Roma. Despiertas al gritar de las gaviotas, marinera ciudad, con la alegría que prestan al amor tus manos rotas. Dora la tarde el sol de la bahía. Cuando todo es quietud rompen las notas jubilosas de tu marinería. II Ciudad bajo la lluvia, con la espera de siglos dormitando en tus entrañas. Marinera de mar, que en el mar bañas tus pies de concha y nardo. Hay primavera en tus párpados quietos, y quimera de oloroso jazmín entre espadañas. De oloroso jazmín, rosas extrañas, bajo la sombra azul de tu palmera. Ciudad bajo la lluvia silenciosa. Torre de amor celeste amurallada como una mano tibia te acaricia. Adusta en los cipreses, rumorosa ciudad de plenilunio. Tierra amada. Heredera de Roma y de Fenicia. |
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14-jul-2026 14:19
#115
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Elegía en la muerte de un perro - Unamuno La quietud sujetó con recia mano al pobre perro inquieto, y para siempre fiel se acostó en su madre piadosa tierra. Sus ojos mansos no clavará en los míos con la tristeza de faltarle el habla; no lamerá mi mano ni en mi regazo su cabeza fina reposará. Y ahora, ¿en qué sueñas? ¿dónde se fue tu espíritu sumiso? ¿no hay otro mundo en que revivas tú, mi pobre bestia, y encima de los cielos te pasees brincando al lado mío? ¡El otro mundo! ¡Otro… otro y no éste! Un mundo sin el perro, sin las montañas blandas, sin los serenos ríos a que flanquean los serenos árboles, sin pájaros ni flores, sin perros, sin caballos, sin bueyes que aran… ¡El otro mundo! ¡Mundo de los espíritus! Pero allí ¿no tendremos en torno de nuestra alma las almas de las cosas de que vive, el alma de los campos, las almas de las rocas, las almas de los árboles y ríos, las de las bestias? Allá, en el otro mundo, tu alma, pobre perro, ¿no habrá de recostar en mi regazo espiritual su espiritual cabeza? La lengua de tu alma, pobre amigo, ¿no lamerá la mano de mi alma? ¡El otro mundo! ¡Otro… otro y no éste! ¡Oh, ya no volverás, mi pobre perro, a sumergir los ojos en los ojos que fueron tu mandato; ve, la tierra te arranca de quien fue tu ideal, tu dios, tu gloria! Pero él, tu triste amo, ¿te tendrá en la otra vida? ¡El otro mundo!… ¡El otro mundo es el del puro espíritu! ¡Del espíritu puro! ¡Oh, terrible pureza, inanidad, vacío! ¿No volveré a encontrarte, manso amigo? ¿Serás allí un recuerdo, recuerdo puro? Y este recuerdo ¿no correrá a mis ojos? ¿No saltará, blandiendo en alegría enhiesto el rabo? ¿No lamerá la mano de mi espíritu? ¿No mirará a mis ojos? Ese recuerdo, ¿no serás tú, tú mismo, dueño de ti, viviendo vida eterna? Tus sueños, ¿qué se hicieron? ¿Qué la piedad con que leal seguiste de mi voz el mandato? Yo fui tu religión, yo fui tu gloria; a Dios en mí soñaste; mis ojos fueron para ti ventana del otro mundo. ¿Si supieras, mi perro, qué triste está tu dios, porque te has muerto? ¡También tu dios se morirá algún día! Moriste con tus ojos en mis ojos clavados, tal vez buscando en éstos el misterio que te envolvía. Y tus pupilas tristes a espiar avezadas mis deseos, preguntar parecían: ¿Adónde vamos, mi amo? ¿Adónde vamos? El vivir con el hombre, pobre bestia, te ha dado acaso un anhelar oscuro que el lobo no conoce; ¡tal vez cuando acostabas la cabeza en mi regazo vagamente soñabas en ser hombre después de muerto! ¡Ser hombre, pobre bestia! Mira, mi pobre amigo, mi fiel creyente; al ver morir tus ojos que me miran, al ver cristalizarse tu mirada, antes fluida, yo también te pregunto: ¿adónde vamos? ¡Ser hombre, pobre perro! Mira, tu hermano, ese otro pobre perro, junto a la tumba de su dios, tendido, aullando a los cielos, ¡llama a la muerte! Tú has muerto en mansedumbre, tú con dulzura, entregándote a mí en la suprema sumisión de la vida; pero él, el que gime junto a la tumba de su dios, de su amo, ni morir sabe. Tú al morir presentías vagamente vivir en mi memoria, no morirte del todo, pero tu pobre hermano se ve ya muerto en vida, se ve perdido y aúlla al cielo suplicando muerte. Descansa en paz, mi pobre compañero, descansa en paz; más triste la suerte de tu dios que no la tuya. Los dioses lloran, los dioses lloran cuando muere el perro que les lamió las manos, que les miró a los ojos, y al mirarles así les preguntaba: ¿adónde vamos? |
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 14:26
#116
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Nocturno III - José Asunción Silva Una noche una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de música de alas, Una noche en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas, a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda, muda y pálida como si un presentimiento de amarguras infinitas, hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara, por la senda que atraviesa la llanura florecida caminabas, y la luna llena por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca, y tu sombra fina y lánguida y mi sombra por los rayos de la luna proyectada sobre las arenas tristes de la senda se juntaban. Y eran una y eran una ¡y eran una sola sombra larga! ¡y eran una sola sombra larga! ¡y eran una sola sombra larga! Esta noche solo, el alma llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte, separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia, por el infinito negro, donde nuestra voz no alcanza, solo y mudo por la senda caminaba, y se oían los ladridos de los perros a la luna, a la luna pálida y el chillido de las ranas, sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas, ¡entre las blancuras níveas de las mortuorias sábanas! Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte, Era el frío de la nada… Y mi sombra por los rayos de la luna proyectada, iba sola, iba sola ¡iba sola por la estepa solitaria! Y tu sombra esbelta y ágil fina y lánguida, como en esa noche tibia de la muerta primavera, como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas, se acercó y marchó con ella, se acercó y marchó con ella, se acercó y marchó con ella… ¡Oh las sombras enlazadas! ¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas! |
prrffffffffffff
14-jul-2026 14:27
#117
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Siento la vida Siento la muerte Siento sincuenta Dosientos veinte |
La duda ofende
14-jul-2026 15:01
#118
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QUÉ PENA - León Felipe ¡Qué pena si este camino fuera de muchísimas leguas y siempre se repitieran los mismos pueblos, las mismas ventas, los mismos rebaños, las mismas recuas! ¡Qué pena si esta vida nuestra tuviera —esta vida nuestra— mil años de existencia! ¿Quién la haría hasta el fin llevadera? ¿Quién la soportaría toda sin protesta? ¿Quién lee diez siglos en la Historia y no la cierra al ver las mismas cosas siempre con distinta fecha? Los mismos hombres, las mismas guerras, los mismos tiranos, las mismas cadenas, los mismos farsantes, las mismas sectas ¡y los mismos, los mismos poetas! ¡Qué pena, que sea así todo siempre, siempre de la misma manera! |
14-jul-2026 15:03
#119
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y los dedos de los pies, los cojones y la picha, Todos suman veintitrés. |
BIEBER FAN JIJIJI
14-jul-2026 15:05
#120
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Mi alma amor mío sufre quebranto, antes de juzgarme por mi falta de encanto, dejame mostrarte mi nabo de espanto. (Probablemente algún autor africano). |
