¿Cuál es tu poema favorito?
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 10:43
#31
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No te rindas - Mario Benedetti
No te rindas, aún estás a tiempo de alcanzar y comenzar de nuevo, aceptar tus sombras, enterrar tus miedos, liberar el lastre, retomar el vuelo. No te rindas que la vida es eso, continuar el viaje, perseguir tus sueños, destrabar el tiempo, correr los escombros y destapar el cielo. No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños, porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque lo has querido y porque te quiero. Porque existe el vino y el amor, es cierto, porque no hay heridas que no cure el tiempo, abrir las puertas, quitar los cerrojos, abandonar las murallas que te protegieron. Vivir la vida y aceptar el reto, recuperar la risa, ensayar el canto, bajar la guardia y extender las manos, desplegar las alas e intentar de nuevo, celebrar la vida y retomar los cielos. No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se ponga y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento, porque no estás sola, porque yo te quiero. |
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14-jul-2026 10:46
#33
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HAy un discazo de Carlos Ann, Bunbury, José María Ponce, Bruno Galindo , que esta muy bien, ademas hicieron un documental muy interesante. |
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14-jul-2026 10:46
#34
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El niño yuntero, de Don Miguel Hernández. Dejo un fragmento:
Me duele este niño hambriento como una grandiosa espina, y su vivir ceniciento revuelve mi alma de encina. Lo veo arar los rastrojos, y devorar un mendrugo, y declarar con los ojos que por qué es carne de yugo. Me da su arado en el pecho, y su vida en la garganta, y sufro viendo el barbecho tan grande bajo su planta. ¿Quién salvará este chiquillo menor que un grano de avena? ¿De dónde saldrá el martillo verdugo de esta cadena? Que salga del corazón de los hombres jornaleros, que antes de ser hombres son y han sido niños yunteros. Creo que es el mejor representante de la guerra y sus consecuencias. Gracias shur ❤️ |
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14-jul-2026 10:50
#36
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ODA A LAS COSAS ROTAS (P. Neruda)
Se van rompiendo cosas en la casa como empujadas por un invisible quebrador voluntario: no son las manos mías, ni las tuyas, no fueron las muchachas de uña dura y pasos de planeta: no fue nada y nadie, no fue el viento, no fue el anaranjado mediodía ni la noche terrestre, no fue ni la nariz ni el codo, la creciente cadera, el tobillo, ni el aire: se quebró el plato, se cayó la lámpara, se derrumbaron todos los floreros uno por uno, aquél en pleno octubre colmado de escarlata, fatigado por todas las violetas, y otro vacío rodó, rodó, rodó por el invierno hasta ser sólo harina de florero, recuerdo roto, polvo luminoso. Y aquel reloj cuyo sonido era la voz de nuestras vidas, el secreto hilo de las semanas, que una a una ataba tantas horas a la miel, al silencio, a tantos nacimientos y trabajos, aquel reloj también cayó y vibraron entre los vidrios rotos sus delicadas vísceras azules, su largo corazón desenrollado. La vida va moliendo vidrios, gastando ropas, haciendo añicos, triturando formas, y lo que dura con el tiempo es como isla o nave en el mar, perecedero, rodeado por los frágiles peligros, por implacables aguas y amenazas. Pongamos todo de una vez, relojes, platos, copas talladas por el frío, en un saco y llevemos al mar nuestros tesoros: que se derrumben nuestras posesiones en un solo alarmante quebradero, que suene como un río lo que se quiebra y que el mar reconstruya con su largo trabajo de mareas tantas cosas inútiles que nadie rompe pero se rompieron. Siento que para la poesía es muy importante, pero uf. Me cuesta. |
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14-jul-2026 10:51
#37
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Buenos días shursss ️
Hoy me he levantado con ganas de darle sentido a mi existencia. Sé que la poesía es un genero que no les gusta a todos peeeero, siempre hay una rima o una estrofa que remueve sentimientos hasta a los shurs de piedra. Deja la tuya La mía: Rima LIII de Bécquer Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán. Pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha a contemplar, aquellas que aprendieron nuestros nombres.... ésas... ¡no volverán! Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar y otra vez a la tarde aún más hermosas sus flores se abrirán. Pero aquellas cuajadas de rocío cuyas gotas mirábamos temblar y caer como lágrimas del día.... ésas... ¡no volverán! Volverán del amor en tus oídos las palabras ardientes a sonar, tu corazón de su profundo sueño tal vez despertará. Pero mudo y absorto y de rodillas como se adora a Dios ante su altar, como yo te he querido..., desengáñate, así... ¡no te querrán! A mí me gusta de bécquer otros poemas: En la oscura sala del templo bizantino / vi la gótica tumba a la indecisa... o algo así. Luego la del ángulo oscuro y el arpa. Me gusta mucho lorca: Las piquetas de los gallos cavan buscando la aurora mientras por el monte oscuro baja soledad montoya... Santa teresa de jesús Vivo sin vivir en mí más tan alta vida espero que muero porque no muero |
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14-jul-2026 10:52
#38
| Yo tenía un poema de neruda que era uno de mis favoritos, pero claro, es que no puedes verlo de la misma manera por lo incoherente de su obra y de su vida. ¿Cómo puedes ver de la misma manera un poema de amor escrito por un violador? |
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14-jul-2026 10:52
#39
| Aquí se caga, aquí se mea, y el que tiene tiempo se la menea. |
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 10:54
#41
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Antonio Machado: Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido —ya conocéis mi torpe aliño indumentario—, más recibí la flecha que me asignó Cupido, y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario. Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. |
Power Ranger Maldito
14-jul-2026 10:54
#42
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De las maduras, el don más preciado es devorar roscón mientras al fuego las lentejas hierven con aroma griego, y el cuerpo entrega su calor sagrado. En Eroski la vi, dulce destino, y fue de mis polvos el más glorioso; preparaba callos de sabor copioso y yo, tras su faldita, era un felino. Por el ojete entré como un salvaje, mientras la salsa espesa se doraba, y eyaculé tal mar de leche blanca que dos horas yací sin pulso ni coraje. Los callos me salvaron, fuerza franca, y aún jugamos Crash con vicio y con los chavales. (Con un par más al día, que el guiso obró milagro). 
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ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 10:56
#44
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Buen gusto 😊 Adiós, ríos; adiós, fontes; adiós, regatos pequeños; adiós, vista d'os meus ollos, non sei cándo nos veremos. Miña terra, miña terra, terra donde m'eu criei, hortiña que quero tanto, figueiriñas que prantei. Prados, ríos, arboredas, pinares que move o vento, paxariños piadores, casiñas d'o meu contento. Muiño d'os castañares, noites craras d'o luar, campaniñas timbradoiras d'a igrexiña d'o lugar. Amoriñas d'as silveiras que eu lle daba ô meu amor, camiñiños antr'o millo, ¡adiós para sempr'adiós! ¡Adiós, gloria! ¡Adiós, contento! ¡Deixo a casa onde nascín, deixo a aldea que conoço, por un mundo que non vin! Deixo amigos por extraños, deixo a veiga pol-o mar; deixo, en fin, canto ben quero... ¡quén puidera non deixar! Adiós, adiós, que me vou, herbiñas d'o camposanto, donde meu pai se enterrou, herbiñas que biquei tanto, terriña que nos criou. Xa s'oyen lonxe, moi lonxe, as campanas d'o pomar; para min, ¡ai!, coitadiño, nunca máis han de tocar. Xa s'oyen lonxe, máis lonxe... Cada balad'é un delor; voume soyo, sin arrimo... miña terra, ¡adiós!, ¡adiós! ¡Adiós tamén, queridiña... Adiós por sempre quizáis!... Dígoche este adiós chorando desd'a veiriña d'o mar. Non m'olvides, queridiña, si morro de soidás... tantas légoas mar adentro... ¡Miña casiña!, ¡meu lar! Adiós ríos, adiós fuentes adiós regatos pequeños adiós vista de mis ojos no sé cuándo nos veremos. Tierra mía, tierra mía, tierra donde me críe huertecita que quiero tanto, higueras que planté. Prados, ríos, arboledas, pinares que mueve el viento, pajarillos piadores, casitas de mi contento. Molino del castañar, noches claras del lugar, campanitas timbradoras de la iglesia del lugar. Zarzamoras de las zarzas que yo le daba a mi amor, caminitos entre el maíz, ¡adiós para siempre adiós! ¡Adiós gloria!, ¡adiós contento! ¡Dejo la casa en que nací y la aldea que conozco por un mundo que no vi! Dejo amigos por extraños y la vega por el mar dejo, en fin, lo que más quiero… ¡quien pudiera no dejar! Adiós adiós que me voy hierbas del camposanto donde se enterró a mi padre hierbas que besé tanto tierra que nos crio. Ya se oyen lejos muy lejos las campanas del Pomal para mí, ¡ay!, desdichado nunca más han de tocar. Ya se oyen lejos muy lejos… cada son es un dolor; me voy solo sin amparo… tierra mía, ¡adiós!, ¡adiós! ¡Adiós también, mi querida… Adiós quizá para siempre!... Te digo este adiós llorando desde la orilla del mar. No me olvides queridita si muero de soledad… tantas leguas mar adentro… ¡Mi casita ! ¡Mi hogar! |
Ceporro
14-jul-2026 10:57
#45
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Pues a día de hoy este de Luis Alberto de Cuenca, que es el único poeta actual que merece la pena, porque tiene buen gusto y encima se le entiende perfectamente Sé buena, dime cosas incorrectas desde el punto de vista político. Un ejemplo: que eres rubia. Otro ejemplo: que Occidente no te parece un monstruo de barbarie dedicado a la sórdida tarea de cargarse el planeta. Otro: que el multi- culturalismo es un nuevo fascismo, sólo que más hortera, o que disfrutas pegando a un pedagogo o a un psicólogo, o que el Mediterráneo te horroriza. Dime cosas que lleven a la hoguera directamente, dime atrocidades que cuestionen verdades absolutas como: «No creo en la igualdad». O dime cosas terribles como que me quieres a pesar de que no soy de tu sexo, que me quieres del todo, con locura, para siempre, como querían antes las hembras de la Tierra. |
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14-jul-2026 10:57
#47
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El pájaro pica
El gato maulla La araña se escurre Por ser tan capulla |
Editado: 14-jul-2026 11:01 -
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14-jul-2026 11:02
#48
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Uno de los que más me gustan es el poema que le dedico Quevedo a D.Pedro Tellez Girón Velasco Guzmán y Tovar,III Duque de Osuna,el Grande Osuna,virrey de Napoles y capitán general de las galeras españolas en el mediterráneo y el adriático...muerto injustamente en prisión con acusaciones falsas...precisamente Quevedo fue su secretario en Napoles... Faltar pudo su patria al grande Osuna, pero no a su defensa sus hazañas; diéronle muerte y cárcel las Españas, de quien él hizo esclava la Fortuna. Lloraron sus envidias una a una con las propias naciones las extrañas; su tumba son de Flandes las campañas, y su epitafio la sangrienta luna. En sus exequias encendió al Vesubio Parténope, y Trinacria al Mongibelo; el llanto militar creció en diluvio. Diole el mejor lugar Marte en su cielo; la Mosa, el Rhin, el Tajo y el Danubio murmuran con dolor su desconsuelo. |
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 11:07
#49
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Era un escritor radical... Me fascina la verdad.A ver quién escribe esto jajajajas Necrofilia
(prosa) El acto del amor es lo más parecido a un asesinato. En la cama, en su terror gozoso, se trata de borrar el alma del que está, hombre o mujer, debajo. Por eso no miramos. Eyacular es ensuciar el cuerpo y penetrar es humillar con la verga la erección de otro yo. Borrar o ser borrados, tando da, pero en un instante, irse dejarlo una vez más entre sus labios. |
ForoCoches: Miembro
14-jul-2026 11:09
#50
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Por la mañanita cuando me levanto tengo la pirula más dura que un canto |
ForoCoches: Usuario
14-jul-2026 11:11
#51
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Jope qué vista esa, epro si es tu gusto.
A mí me gusta de bécquer otros poemas: En la oscura sala del templo bizantino / vi la gótica tumba a la indecisa... o algo así. Luego la del ángulo oscuro y el arpa. Me gusta mucho lorca: Las piquetas de los gallos cavan buscando la aurora mientras por el monte oscuro baja soledad montoya... Santa teresa de jesús Vivo sin vivir en mí más tan alta vida espero que muero porque no muero Es que la última estrofa... Me fascina. De Lorca, amo Bodas de Sangre, uf... Mi parte favorita ... ¡Ay qué sinrazón! No quiero contigo cama ni cena, y no hay minuto del día que estar contigo no quiera, porque me arrastras y voy, y me dices que me vuelva y te sigo por el aire como una brizna de hierba. Es que no puedo ni explicarlo jajajaja |
✅ Cuenta Oficial
14-jul-2026 11:15
#53
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Miraré el documental
Era un escritor radical... Me fascina la verdad.A ver quién escribe esto jajajajas Necrofilia (prosa) El acto del amor es lo más parecido a un asesinato. En la cama, en su terror gozoso, se trata de borrar el alma del que está, hombre o mujer, debajo. Por eso no miramos. Eyacular es ensuciar el cuerpo y penetrar es humillar con la verga la erección de otro yo. Borrar o ser borrados, tando da, pero en un instante, irse dejarlo una vez más entre sus labios. y como bonus: Peter Punk es el amor Y Campanilla su princesa En el cielo está buscando El secreto de la nada Todos los niños extraviados Peter Punk es el amor Y Campanilla su princesa Garfio busca en vano El secreto de su mano Y Campanilla llora Al pie del árbol extraviado Ladrón de las sirenas Ladrón de las enanos Peter Punk intenta en vano Su amor explicar En una playa desierta Campanilla lo dejó Peter Punk es el amor Y Campanilla su princesa En el ciеlo está buscando El secreto dе la nada Todos los niños extravíados You might also like Un Ángel Pasó Por Brooklyn José María Ponce Ars Magna Carlos Ann Mi Buen Amor Mon Laferte Peter Punk es el amor Y Campanilla su princesa Garfio busca en vano El secreto de su mano Y Campanilla llora Al pie del árbol extravíado Ladrón de las sirenas Ladrón de las enanos Peter Punk intenta en vano Su amor explicar En una playa desierta Campanilla lo dejó Otro disco (comparte fechas y autores), que se nota la influencia d ePAnero es Bushido (Bunbury y Ann), sobre todo en estos 3 temas Golpe en la sien, L'amour y entra conmigo |
Editado: 14-jul-2026 11:21 -
Todo fresco
14-jul-2026 11:24
#54
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Miguel Hernández es impresionante, pero de sus poemas sin duda me quedo con Nanas de la Cebolla... Saber lo que estaban pasando en plena guerra, que solo podían alimentarse de cebollas y que aún así veía belleza y conseguía escribir. Como un ave fénix que resurge de sus cenizas.
Me pone los pelos de punta. Gracias shur ️ Por ejemplo, otro poema muy bueno, para mí el culmen de su obra, es "Hijo de la luz y de las sombras", en verso alejandrino y rima consonante. |
ForoCoches: Miembro
14-jul-2026 11:33
#58
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La casada infiel, de Federico García Lorca. Y que yo me la llevé al río creyendo que era mozuela, pero tenía marido. Fue la noche de Santiago y casi por compromiso. Se apagaron los faroles y se encendieron los grillos. En las últimas esquinas toqué sus pechos dormidos, y se me abrieron de pronto como ramos de jacintos. El almidón de su enagua me sonaba en el oído, como una pieza de seda rasgada por diez cuchillos. Sin luz de plata en sus copas los árboles han crecido, y un horizonte de perros ladra muy lejos del río. Pasadas las zarzamoras, los juncos y los espinos, bajo su mata de pelo hice un hoyo sobre el limo. Yo me quité la corbata. Ella se quitó el vestido. Yo el cinturón con revólver. Ella sus cuatro corpiños. Ni nardos ni caracolas tienen el cutis tan fino, ni los cristales con luna relumbran con ese brillo. Sus muslos se me escapaban como peces sorprendidos, la mitad llenos de lumbre, la mitad llenos de frío. Aquella noche corrí el mejor de los caminos, montado en potra de nácar sin bridas y sin estribos. No quiero decir, por hombre, las cosas que ella me dijo. La luz del entendimiento me hace ser muy comedido. Sucia de besos y arena yo me la llevé del río. Con el aire se batían las espadas de los lirios. Me porté como quien soy. Como un gitano legítimo. Le regalé un costurero grande de raso pajizo, y no quise enamorarme porque teniendo marido me dijo que era mozuela cuando la llevaba al río. |
ForoCoches: Miembro
14-jul-2026 11:35
#59
| Tu que eres poeta, y tantos versos compones, bájame la bragueta, y tócame los cojones. |
La ley del hueso
14-jul-2026 11:35
#60
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La casada infiel, de Federico García Lorca.
Y que yo me la llevé al río creyendo que era mozuela, pero tenía marido. Fue la noche de Santiago y casi por compromiso. Se apagaron los faroles y se encendieron los grillos. En las últimas esquinas toqué sus pechos dormidos, y se me abrieron de pronto como ramos de jacintos. El almidón de su enagua me sonaba en el oído, como una pieza de seda rasgada por diez cuchillos. Sin luz de plata en sus copas los árboles han crecido, y un horizonte de perros ladra muy lejos del río. Pasadas las zarzamoras, los juncos y los espinos, bajo su mata de pelo hice un hoyo sobre el limo. Yo me quité la corbata. Ella se quitó el vestido. Yo el cinturón con revólver. Ella sus cuatro corpiños. Ni nardos ni caracolas tienen el cutis tan fino, ni los cristales con luna relumbran con ese brillo. Sus muslos se me escapaban como peces sorprendidos, la mitad llenos de lumbre, la mitad llenos de frío. Aquella noche corrí el mejor de los caminos, montado en potra de nácar sin bridas y sin estribos. No quiero decir, por hombre, las cosas que ella me dijo. La luz del entendimiento me hace ser muy comedido. Sucia de besos y arena yo me la llevé del río. Con el aire se batían las espadas de los lirios. Me porté como quien soy. Como un gitano legítimo. Le regalé un costurero grande de raso pajizo, y no quise enamorarme porque teniendo marido me dijo que era mozuela cuando la llevaba al río. |