De como corrompí y llevé al lado oscuro a una mormona en plena misión

“Querido Pimpollo:
Sabes que siempre estarás en mi corazón. Fuiste mi primer amor, y como a ti jamás querré a nadie.
Recuerda aquel día bajo el Roble de los Enamorados y aquella promesa que nos hicimos.
Puede que en esta vida no podamos cumplirla, espero de corazón hacerlo en la siguiente.
Me duele mucho tener que decirlo, pero has de aceptarlo como yo ya lo he hecho:
Lo nuestro se acabó para siempre. Te quiero, Pimpollo, pero ya no te amo.


Siempre tuya,
Clara.”

Cita de dark_harley

Había transcurrido un año desde que Clara y yo terminamos, y releía una y otra vez su última carta manuscrita, incapaz de hacerlo sin llorar. Por aquel entonces, cada noche, antes de irme a dormir, leía su carta una vez más, para quedarme dormido llorando.


En aquel año, 2003 si no me falla la memoria, tenía 19 añitos, me quedaba poco para cumplir los 20.


Ay, Clarita, Clara, Clarita. Conocía a Clara de toda la vida, era la vecina de mi sobrino segundo, Juan Alberto. Pasaba un mes todos los veranos en su urbanización, cerca de la playa. Un año, la vecinita impertinente y pesada, dejó de ser una cría y me la encontré hecha una mujer. Una preciosidad. Qué bonito es ser joven, joder. Y qué bonito estar enamorado por vez primera, ¿eh, shures?


Cuando pienso en aquellos tiernos años, me pica la cicatriz que tengo por encima del hombro, cerca del cuello. Casi cinco años de noviazgo que dieron para contar muchas historias. Historias de niños, de amores infantiles, con tantas promesas de bajarnos mutuamente la luna y chorradas de ese estilo. Pero no lloraba por aquello. Durante aquellos años, tras la ruptura, lloraba por aquella promesa mencionada.


Estaba de moda por aquel entonces “sin miedo a Nada” de Alex Ubago. Canción que le encantaba a Clara, concretamente la versión con Amaia montero. Era NUESTRA canción. Y con nuestra canción nos prometimos amor eterno, morir el uno en los brazos del otro. Tallé en un viejo roble, días antes, los versos que más me gustaban para Clara:


“Vencer esas tormentas que nos quieran abatir
Centrar en tus ojos mi mirada, cantar contigo al alba
Besarnos hasta desgastarnos nuestros labios
Y ver en tu rostro cada día crecer esa semilla.”


Y la sorprendí con un pequeño almuerzo “romántico” y se lo mostré. Fue un día maravilloso, y como tal lo conservo en mi memoria. Si no os importa, prefiero que ese día quede como algo privado, disculpad si no entro en más detalles.


Pero fue una de tantas promesas que hacemos con el corazón, de niños, pero que jamás se cumplirían en la adultez. Y aquello desgarraba mi joven e ingenuo corazón en mi juventud.


Pasó un tiempo antes de sentirme con fuerzas para leer pedazo de papel, perfumado en su día, sin echarme a llorar. Había perdido el perfume de tanto aspirarlo, la hoja estaba arrugada. De haberla hecho un ovillo, preso de la ira y el despecho, para volver a desarrugarlo para volverlo a hacer una bola y lanzarla lejos. Una y otra vez la recuperaba. Día a día me obligaba a leerla, a sufrir, a ahondar en las heridas, hurgando hasta sangrar de nuevo. Y cuando, un día, pude acabarla sin derramar una sola lagrima, cuando no me producía más que un leve sentimiento que no lograba identificar, lo superé. O al menos tenía esa creencia.


Clara me dejó por quien consideraba un primo, pese a no serlo: Juan Alberto. No fue una liana en el sentido más estricto de la palabra. Ni Juan Alberto lo provocó, pese a estar pico y pala desde que comenzamos a salir, ni Clara me fue infiel jamás. Fue mi culpa, fue la distancia, fue el tiempo, fueron los quehaceres, fue aquella rabieta tonta mía y también la suya, fueron aquellas palabras que lanzamos sin pensar, fueron los susurros de los demonios internos, fue que tal vez, que el amor se acabase. Juan Alberto estuvo ahí cuando no quise o no pude estar yo todas aquellas veces que debí estar.


Aún en mis momentos de mayor bajeza moral, cuando golpeaba las paredes del ascensor de mi edificio, preso de una rabia e impotencia indescriptibles, rajándome la piel de los nudillos en el proceso, era incapaz de odiar a mi primo Juan. Cuando de mi boca salían toda clase de improperios e insultos, era incapaz de odiar en el fondo a Clara.


Con el tiempo todo aquello lo empujé muy adentro de mi ser: la rabia, la impotencia, los reproches que no pude echarle el cara, la ira homicida, los remordimientos, los celos, los malos deseos. Todo bajo llave. Todo bajo control. Todo sin resolver. Aquello sólo fue incrementar el fuego de una olla a presión. Por el momento iba todo bien, pero un día, años más tarde, explotaría. Arrojándome a los brazos del alcohol, las drogas y los excesos más viciosos. Pero… esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión.


Esta ocasión es una ocasión para contaros acerca de la cicatriz, con nombre de mujer, que tengo el dudoso honor de lucir en mi muslo derecho. Algún gracioso ha bromeado con que fue el precio que tuve que pagar por robarle uno de sus soldados a Dios. ¿Qué Dios, os preguntareis? ¿Pues a cuál va a ser, hombre? Al Único.


Ah, claro, todas las religiones afirman que su Dios (o dioses) son los auténticos y verdaderos, y los del resto son una chuminá.


He decidido titular esta pequeña anécdota:








Ya había pasado un año y poco desde que Clara y yo terminamos. Ya había terminado mi particular duelo y estaba listo para afrontar nuevas relaciones. Tenía diecinueve años y quedaban pocos meses para cumplir los veinte. Había remendado mi corazón y estaba listo para usarlo de nuevo.


Huelga decir que por aquí y por allá hice mis travesuras, como las habrás hecho tú, shur. No me juzguéis muy duramente. Probé muchos labios, toqué muchos culos y algún que otro coño me comí. No lo sabía por aquel entonces, pero buscaba a Clara en todas aquellas chicas. Las usé para llenar el vacío que mi amada Clara me había dejado. Sólo pude olvidarme de Clarita el día que conocí a Alana.


Conocí algo tarde el placer que otorgan los libros. Clara me había regalado una vieja edición de IT, del maestro del terror, Stephen King. Y desde entonces, aunque no era mi primer libro leído, empecé a devorar libro tras libro. Por aquel entonces estaba leyéndome un libro que había sacado de la biblioteca Municipal: La Rosa del profeta. Trilogía no muy conocida de las autoras de Dragonlance.


Una tarde primeros de Junio, que hacía muy buen día para estar en la calle, estaba leyendo el primer libro de la trilogía de la Rosa del Profeta, “La voluntad del dios errante”. A media lectura una voz, con un característico acento sudamericano, me interrumpió.


- Disculpe, hermano, ¿Qué lee?


Levanté la vista y me encontré la cara más estereotípica que os podáis imaginar de una indígena americana. La chica no era muy agraciada pero tampoco era fea. Tenía la piel morena, de un tono agradable. Vestía camisa de vestir blanca, perfectamente planchada. Una falda gris que le llegaba por los tobillos. Zapatos de vestir negros y brillantes. En su pecho portaba una plaquita negra con su nombre: Estibaliz Rigoberta Núñez Gibiez. Justo encima se podía leer: Iglesia de los Santos de los Últimos Días. Osease, mormones.


- eeehmmmm… La rosa del profeta… - le leí el título.


- y ¿no prefiere leer algo más importante, hermano? – Interpeló la compañera, que salió de donde estaba parada y no la había visto. Era una muchachita de aproximadamente mi edad, tenía un acento muy marcado que no sabía muy bien identificar, parecía una guiri cualquiera más, pero había un algo en su forma de hablar que no parecía inglesa. No obstante parecía guiri: Estaba pálida y hablaba español más mal que bien, pero se esforzaba.


Era, a mis ojos, bellísima. Tenía los ojos verdes y el pelo, largo y recogido en una trenza, de un color anaranjado. A día de hoy hubiese pensado: ha sido besada por el fuego. Vestía igual que su compañera. En su plaquita podía leerse: Alana Nolan. Mormona.


Me quedé callado, no podía apartar la mirada de aquella pelirroja. Tarde bastante en darme cuenta de que debía de ser, por sus rasgos distintivos, irlandesa de nacionalidad. No sabía que una chica podía ser tan bella y no dolerle la cara. Si en ese instante la imagen de Clara rondaba mi mente de tanto en tanto, acababa de ser aniquilada por completo. Aquella muchacha me había dejado encandilado.


Dado mi silencio bobaliconico que mostraba, la joven mormona continuó. Sacó una biblia de los mormones y me la ofreció.


- La palabra de Dios es lo único importante en las nuestras vida. Importante es leer que dice Dios a tu corazón. Si tu lee palabra de Dios, él guiará los tu pasos, él amar-te.


No recuerdo bien la chapa mormónica que me dio, sinceramente. Ambas se sentaron en el banco en el que estaba. Una a cada lado. Se pasaron como un cuarto de hora soltando soflamas bíblicas que a mí nunca me han importado un carajo, tras hacer la primera comunión. Pero, ay, shures, no podía apartar la mirada de su linda boquita. La manera en que se apartaba el pelo tras la oreja o como le brillaban los ojos cuando me leía pasajes de la biblia.


- ¿Cómo te llamas? – fue lo único que atiné a decir.


- mi llamo Alana – sonrió afablemente. Era consciente de que se habían presentado antes de sentarse, pero ni lo recordaba siquiera.


- Yo me llamo Estibaliz – rezongó la mormona peruana, la ignoré - ¿Cuál es su nombre, hermano?


Me presenté ante Alana y le di dos besos. No usaba perfume, simplemente olía a limpio, a puro, no sé explicarlo. Era una muchacha sumamente pura y virginal, sin mácula. Parecía que usase sólo champú y jabón neutrales, sin aromas, para ducharse. Era el paradigma de la inocencia, la castidad y la austeridad. Era una soldado de Dios, en definitiva.


Intentaron convencerme para que acudiese a una misa en una iglesia mormónica tras la turra evangelista.


- ¿Vas a estar tú, Alana?


- Sí, estoy en todos los misas de la esta iglesia. Si tu venir, me ver a mí y a Estibalis. ¿Vendrá esta la tarde a Iglesia, hermano? – Le costaba un poco expresarse en castellano, hablaba lento y le ponía mucho empeño.


- Si vas tú, voy contigo. ¿Me das tu número, maja?


Me apuntó en un tríptico de la iglesia, donde estaba su dirección y horarios, sus teléfonos de contacto. Se despidieron muy formalmente y se marcharon, a cosechar más almas para su aborrecible secta. Yo me quedé en aquel banco, viendo marchar a aquel Ángel encarnado. Fui incapaz de seguir leyendo tras aquello.


Regresé a mi casa y me encerré en mi habitación. Me tumbé en la cama, suspirando. Ojee el tríptico. Aquella misma tarde, en unas horas, habría una misa. No me interesaba ni Dios ni su puta madre, pero quería ver a esa muchacha una vez más.


Me debatía entre ir o pasar completamente del tema, pero no podía simplemente dejarlo correr. Si cerraba los ojos podía ver aquellos ojos verdes. No lograba deshacerme de la imagen de aquella mormona, con su cabellera anaranjada, poniéndose delicadamente un mechón tras la oreja. Notaba que mi corazón latía con más intensidad.


Volví a mirar el tríptico. La dirección me sonaba bastante. Busqué en el callejero la ubicación de la iglesia de Alana. No tardé mucho en encontrarla, y no andaba muy desencaminado en mi elucubración anterior. Estaba en el barrio de la Roca. Había pasado por delante en infinidad de ocasiones, justo enfrente del centro comercial Rosaleda.


Me duché, poniendo especial atención a lo que viene siendo la huevada y el cimbrel. Dudaba que fuese a usarlos, pero nunca de estás demás tener la herramienta presentable. Me vestí casual pero decente. Me atuse el cabello, dejando que mis rizos adquirieran un aire salvaje e indomable. Me perfumé y me dirigí hacía la Iglesia mormónica, “La Iglesia de Jesucristo de Los Santos de Los Últimos Días”. A las ocho de la tarde era la siguiente misa.


Llegué puntual. No tenía intención alguna de pasar siquiera la verja de entrada. Me daban escalofríos las sectas. Desde mi posición localicé a la joven que me interesaba. Vestía igual que por la mañana. Parecía tan fresca como entonces. No tenía ojos para nadie más. Estaba rodeada de otros mormones. Poco a poco fueron entrando en las instalaciones de la iglesia. Esperé fuera a que acabasen.


Pasada una hora larga terminó la misa. Como borregos guiados por el perro del pastor, fueron desalojando el recinto. Me impacientaba tratando de encontrar a mi mormona, que tardaba en salir. Finalmente pude verla. Hablaba con su compañera peruana, Estibaliz. Esperé a que saliesen por la verja de entrada para hacerme el encontradizo. Tropecé levemente contra su hombro.


- ¡Hola! Precisamente te estaba buscando. ¿Cómo era tu nombre?


- Alana mei llamo. Me sonrió y sentí que la espera había merecido la pena.


- ah, sí, cierto. Creo que he llegado un poco tarde, ¿no, Alana?


- sí, un poco, ya acabó la misa de las ocho, hermano. Estibaliz intentó meter baza, pero fue brutalmente ignorada.


Alana me miraba sonriente. Su compañera no se despegaba de su vera y eso me encabronaba bastante. No captaba la indirecta, por mucho que me dirigiese siempre a su amiga guapa.


- vaya, que lastima. ¿Sabes? Es que no daba con la Iglesia. Nunca he estado por este barrio. ¿Vives por aquí cerca?


- Si, vivimos aquí en la Roca – pronunció roca con una erre débil.


- Bien, entonces, podrías enseñarme el barrio. Hacerme de guía. ¿Estás libre ahora? Podemos dar un paseo y contarme batallitas de la biblia.


Alana abrió la boca para hablar, pero fue interrumpida por Estibaliz, la “corta rollos”.


- Ay hermano, ahora mismo andamos bien ocupadas, fíjese. Por favor vuelva mañana y pase con nosotras a la Misa. Le esperamos con ganas. – dijo con una sonrisa más falsa que un euro de madera.


Alana no pudo menos que disculparse y rechazar mi petición. Intuía que posiblemente, de no haber intervenido aquella maldita compañera de misión, hubiese aceptado pasear conmigo. Me sentía sumamente frustrado.


Se fueron las dos juntas, cuchicheando entre sí. Las vi marcharse hasta perderlas de vista, luego, sin prisas, regresé a casa. Al menos había logrado hablar con ella, pensaba mientras arrastraba los pies, mirando al cielo.


Durante los días y semanas consecutivas fui regresando a la misma hora a la Iglesia, para poder cruzar algunas palabras con Alana. Me inventaba escusas peregrinas para justificar que había llegado tarde a la misa. Las primeras eran algo creíbles, pero llegó un punto en que eran totalmente inverosímiles. Alana siempre me recibía con una linda sonrisa, era extremadamente educada. Y cada tarde, Estibaliz, rompía toda estrategia que preparaba para separarla de ella y tener unos momentos de intimidad. Ni una sola vez conseguí arrancarla de su lado. Empezaba a odiarla de verdad.


Alana cada vez se desenvolvía mejor con el idioma. Creo que de tanto escucharme hablar, mejoró bastante su uso del castellano y los modismos propios de mi tierra, Málaga. Aquellas fugaces charlas, que lograban sacar un gesto de fastidio a Estibaliz, me daban la vida. Ya no me pasaba las horas recordando a Clara, rememorando las ocasiones más bonitas o reviviendo los malos tragos y los baches de nuestra relación amorosa. Ahora sólo deseaba que llegasen las nueve de la tarde noche para encontrarme con Alana. Vivía por y para recibir una de sus sonrisas.


Una de aquellas tardes, en la que más convencido estaba de que iba a fracasar de nuevo y que Estibaliz dinamitaría cualquier intento de acercamiento a su hermosa compañera, ocurrió el milagro: Estibaliz aquella tarde no estaba con Alana.


El corazón me latía rapidísimo aquella tarde. Ese momento está grabado a fuego en mi memoria y lo recuerdo todo como si fuese a cámara lenta, con un filtro sepia. Temía que aquella mormona peruana, que me tenía una tirria terrible, que apareciese entre la multitud de borregos. No la vi por ningún lado. A quien si vi fue a Alana, que en cuanto me vio, como era costumbre, me sonrió. Aquella vez su sonrisa se ensanchó notablemente. Estoy seguro que ella también ansiaba aquellos momentos tarde tras tarde. La abordé en cuanto terminó de despedirse de aquella panda de tarados aborregados.


- ¡hola! , ¡Buenas tardes, Alana!


- Hola, ¿hoy que te pasó? ¿Qué historia rocambolica me vas a contar? – rió suavemente, colocándose un mechón tras la oreja de forma deliciosa. Por fin confirmé mis sospechas: A Alana le encantaba mi compañía y mis peroratas fantasiosas.


- Es “rocambolesca”, no rocambolica – asintió tomando buena nota- Hoy no tengo escusa, Alana. Quería verte, nada más.


- Aquí estoy entonces.


- Ya sé que te lo pregunto todos los días y todos los días me mandas al carajo, pero… ¿Quieres dar una vuelta conmigo?


- Sí, me gustaría mucho.


Y sonrió como nunca, y en mis recuerdos todo vuelve a reproducirse a una velocidad normal. Todo se tiñe de color y de un brillo nostálgico. Me tomó del brazo y juntos nos marchamos calle abajo. Sin su particular cancerbero, Alana estaba libre para pasear a donde quisiese. No cabía en mí de dicha. Casi podía sentir que volaba. Casi.


Justo aquí empezó nuestra idílica y trágica historia de amor. Disculpadme si me pongo tontorrón, shures. No sé si sabéis como se siente uno, siendo joven y teniendo del brazo a una chica como Alana, que parecía sacada de un viejo cuento irlandés.








Continuara…

Cita de ElPato

Prefiero ponerme el capítulo aquel de Me llamó Earl.

Cita de Chus Scrofa

Y te creerás Gustavo Adolfo Bécquer

Cita de dark_harley

te refieres al de los Amish, en el que Erl y el hermano ligaban con las chicas Amish cuando salían al mundo exterior a probar la vida normal?